Yo te amo por tu boca

¿Y si hubiera usted nacido sin boca o con una un tanto más caprichosa? Ahora golpetearla en mi pecho un corazón sin causa, sin dientes, en ese entonces sonreír sería mera ostenta y despertar sin tenerte a mi lado sería peor que dormir descalzo.

Una boca menos y de pronto un loco, ¡No! dos locos menos para el mundo.

Quién hubiera llamado a estos ojos a mirar sin prisa los suyos, a estos besos a besarle con ternura y advertido en mi locura que su cuello es “tan” grande, porque de no ser así dónde iba uno a esconder tanto beso; que tanto cabello era para despeinarle con mayor esmero y que esa piel es tan terriblemente delicada porque simplemente se debe cuidar de usted mejor.

Uno mismo es menos de uno, que suyo de su boca.Quién hubiera llamado a mis ojos a mirar sin prisa los suyos, a estos besos a besarle con ternura y advertido a mi locura que si su cuello es “tan” grande, fue hecho así porque sino dónde iba uno a esconder tanto beso, que tanto cabello era para despeinarle con mayor esmero y que esa piel es tan terriblemente delicada porque simplemente se debe cuidar de usted mejor.

Uno mismo es menos de uno, que suyo de su boca.
Quién hubiera llamado a mis ojos a mirar sin prisa los suyos, a estos besos a besarle con ternura y advertido a mi locura que si su cuello es “tan” grande, fue hecho así porque sino dónde iba uno a esconder tanto beso, que tanto cabello era para despeinarle con mayor esmero y que esa piel es tan terriblemente delicada porque simplemente se debe cuidar de usted mejor.

Uno mismo es menos de uno, que suyo de su boca.

Uno mismo es menos de uno, que suyo de su misma boca.

Rema

Rema barquito rema,

empuja fuerte cuando la ola venga.

Ahora a babor que ahí hay una piedra,

Y rema rema lejos de las escolleras.

Rema rema mira aquel viento,

iza tu vela y rema rem…

¡Cuidado con esos peces!

¡Pisa el clutch y frena!

Telenovelas

Siempre he pensado que uno como hombre debe sonreír y abrasarla, hacer lo posible por tratar de arrancar una sonrisa y cambiar ese estado de ánimo telenovelesco del que eres víctima y al mismo tiempo un desgraciado culpable ¡Ojo!, yo hablo de aquellas ocasiones en que realmente somos peones en un juego corrupto y que por haber respirado fuerte, terminamos siendo el infeliz de la historia, algo como: “Antonio Ricardo de las Castas” alias “el Chacal”.

Habrá acaso en el mundo una mujer a la que no le guste hacer novelas.

A pesar de mis buenas intenciones mi tolerancia es mínima, yo diría que como de un abrazo fuerte, un te quiero y dos chascarrillos; y después de eso a pesar de que sé que en dos segundos al ver que me enojo ya se le habrá pasado y que la bilis que siento como va escurriendo por mi cuerpo será totalmente vana, termino invariablemente por encabronarme de sobremanera, no es inteligente lo sé, pero no puedo evitarlo.

Es que acaso tienen 9 años, no se supone que maduran antes que nosotros, esa necesidad suya de ustedes de querer mangonearnos es la razón de que nunca me hayan gustado las telenovelas y yaaa lo dijeee.

Igual las amo...

Te cuento otro cuento Jade

¿Tienes sueñito? Te cuento un cuento, érase una vez una desgraciada que dijo que venía como Pedro y el lobo y entonces un día cuando de veras vino se la comió el lobo. FIN
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Monigote: Qué crees que “numas” vas llegar un día cuando tengas 28 años y me dirás ya monigote vengo a casarme contigo y yo diré “a siii vamos a la iglesia”, no mamacita por lo menos me tienes que hablar bonito.

Y la briza contestó: llegaré y te diré vamos por un café y allí te lo digo.
Monigote: numas porque eres tú y porque soy un fácil, pero que quede claro que si no es café de grano no me caso.

Tus ojos ciegos

Entre tantos y tantos, fue en la turbiedad de la miopía y el astigmatismo donde hallé los que con más nitidez logran ver hasta las más pequeñitas de mis letras.

Se me acabaron las ideas

¡Estoy aquí porque quitan el trapo y no lo ponen! (Me traume un poco).

Ya en serio estoy por acá para pedir disculpas a todos aquellos cómplices de este humildísimo bloggero, disculpas por dejarles tan abandonados y es que entre la escuela, las mujeres y el alcohol no he lo grado darle tiempo a las letras y a las faltas de hortografía; disculpas porque al final de cuentas se escribe con intenciones de ser leído, en ocasiones por alguna persona en especial y otras por los que se dejen “leeiar”.
Uno no puede agradecer esa lealtad suya de otra forma que no sea escribiendo más y ahora que siento que les he truncado este espacio invariablemente me siento mal y en deuda.

Me despido por hoy de ustedes triste y árido, prometiendo que pronto estaré acá o allá con un cigarrito o un café escribiendo algo para quien se deje.


Siempre suyo el monigote.


PD.- A veces me gusta hablar solito.

Vainilla

¿A cuántos... cafés se está de un beso, whiskys de un verso, “te quiero” de un te amo?
¿A cuántos eneros estabayose de abril?

Cuándo paraste de tropezar y comenzaste a ser un impío mujeriego monógamo, un adicto bebedor de la miel oriunda de sus labios y te encontraste volando cuando cambiabas las alas por una cola y dos cuernos, tragándote el agua mientras cruzabas el cielo.

Ahora andas con la vainilla en los labios y gusanos con alas que torpes se estrellan contra tus entrañas. Ahora andas romuleando por su cuerpo encontrando tu insomnio, tus cuándos, tu dulce de limón.

Mágico

Ibase monigotito (de unos 4 o 5 años) caminando por una de las calles de esta ciudad de la mano de su mamá, cuando de pronto sin sospechárselo se aproximaba un enano (persona con enanismo pues) y yo con los ojos y la boca abierta, teniendolo a escasos metros, sorprendido dije:

Monigotito: “A laaa mamá si exisssteenn!!!”
Doña Monigota dijo: "¡Cállate monigotito!"
Y monigotito respondió (cuando el tipo pasaba junto a los dos y como última estocada): "¿Lo puedo tocar?"

Si alguna vez pasas por este humilde blog lo lamento.

Que dures más

Estoy en una especie de limbo en el cual sólo me preocupo por los diez minutos que vendrán con cada minuto, para pensar menos, que los días me duren más (y tú que vas en ellos).

Cuestión de abril

Esa madre es de un momento, un avispazo que va en ese segundo en que te mira, en esa risa juguetona seguida de un silencio, en los instantes primeros de esa canción, cuando el alcohol te/nos adormece el equilibrio y los labios.

Momentos centellantes en que pasabas la mano por su cara recogiendo los girones de cabello y te miraste en sus ojos mirando cómo es que se te va desmayando la vida en ese recorrido imaginario, que te lleva hasta la punta carnosa de su lengua.

Ese tan efímero y puto instante que no avisa que el que te quedes sin o con el, sentenciará si terminas con un café/té que sabe a un lunes impasible de enero o con un beso que te deja estúpido y abrilizado.

Acuerdos

Estúpidamente siempre he pensado que “tú y yo” es un acuerdo tácito, uno que establece que sin importar cuantos acuerdos podamos formar, el nuestro siempre al final terminara siendo el mas explicito.

Y digo estúpidamente porque ignoro qué tan enterada estarás del trato y porque no sé hasta donde uno puede ser lo suficientemente explícito, sin hacer que se pierda el atractivo de ser algo tan tácito.

Ineludibla

Dios como me encanta tu espalda y que te amoldes al lugar en que iba esa costilla que me falta, ahí donde el día avanza mientras tú te acurrucas a dormir, despiertas y luego te vuelves a dormir; y entre tanto, yo estudio como das brinquitos si te espantas y como disimulas que el traguito de saliva lleva prisa, cuando me porto mal e infrinjo con una mirada o con las manos sobre el tenue arco de tu espalda (que recalco como me reencanta) tu espacio personal y luego al decirme adiós te conviertes pequeñita, te escondes en mi pecho y yo me vuelvo gigantesco.

Odio por las tardes ese perfume tuyo en el cojín, en la camisa que cambié tres veces y las varias noches después en que sigue preguntándome por ti.

Pasele pasele, sin compromiso...

Se vende!! Bara Bara y por ventrículo...

Primeras impresiones

Siempre he creído que la gente presta demasiada importancia a esa primera impresión y no me estaría quejando sino fuese porque soy terrible en eso de las primeras impresiones.

Heme ahí sin saber cómo pararme, de qué hablar, cuándo callar o dejar de tomar; y no es que me esfuerce de más o de menos, creo que sencillamente es parte de mi naturaleza humana ser pésimo en esos instantes de la primera impresión.

Creo que es por eso que a favor de otros (en ese momento aún desconocidos) con el mismo padecimiento que el mío, prefiero dar dos pasos hacia atrás para mirar más detenidamente.

Pienso que la primera impresión es casi accidental, espontanea e incontrolable (y tristemente definitiva en ocasiones) y que en cambio resulta más importante la primera “mala” impresión, la que es en pleno uso de sus facultades y no tan sólo un augurio aciago, la que hace que cierto tipo de gente X o B me dejen esta sensación nauseabunda en el estómago, ese querer fumar hasta que se seque mi garganta, este malestar, este Jack Daniel´s, este no sé qué, que qué sé yo al que tristemente empiezo a acostumbrarme.

Y si te digo que me gustas

Antes era más fácil todo, cuando rayar con tu nombre los cuadernos de cuadros grandes era jurarte amor eterno, cuando uno podía apostar todos los tazos y las canicas a una sonrisa, una como esa que es tuya. Antes cuando podía decir “me gustas” y salir corriendo y tú te tomarías un par de días para pensar que responder y luego si Neptuno se alineara con el martes o el jueves, ese martes o jueves dirías que si y 3 días después terminaríamos por diferencias irreconciliables, pues yo no sabría que eso de ser novios representaba tener que darte besos.

Tiempos en que ese sería el mayor de los problemas....

Pongámosle nombre

Ella: Cierro los ojos, me marea el humo, tu ruido, la ausencia y sigo fumando. Y pensar que esta misma luna en algún lugar te observa a ti también.

Él: Vuelvo a cerrarlos y te encuentro ahí sentada, a los pies de la letra de una canción que no logro conjugar por culpa del alcohol, ahí donde a veces hay risas, murmullo, otras silencio, donde la única constante eres tú....

Ella: Tomo sorbitos de alegría mientras te observo, tú sigues callado y ausente.
El ruido de este sitio hastía mis sentidos.

Él: ¿Dónde estarás? ¿Con quién irán tus sueños? ahora me cuesta dibujarte recargada sobre esas escaleras como en la más reciente de tus fotografías.

Ella: El reloj sigue su curso…la gente sigue caminando alrededor de los dos.. Sigo fumando…sigue callado…muerdo mis uñas de ansiedad.. El corazón se detiene poco a poco y él no lo nota..El reloj sigue su curso…la gente sigue caminando alrededor de los dos.. Sigo fumando…sigue callado…muerdo mis uñas de ansiedad.. El corazón se detiene poco a poco y él no lo nota.

Yo: El viento se lleva mis cigarros y te lleva con ellos, se pasea por mis dedos y por estos brazos desacostumbrados, hasta llevarte a mi boca.

Tú: Tomo su mano, el cigarro ocupa el espacio que le corresponde a mis dedos...lo retira, él lo coloca en su boca...me mira y dibuja una sonrisa..

De que sirve la luna nuestra si.. la boca tuya de otra boca.

Ufemia (carta pequeña)

“Cuando recibas esta carta sin razón, Alejandra, ya sabrás que entre nosotros todo terminó.”

Mi inconsciente siempre ha estado consciente de que algún día tendrías un novio “formal” ja aunque ahora como que cuesta procesarlo, la verdad es que trato de no darle tanta importancia o tanta que se convierta en otra cosa; y es que quién le dice a uno que implica ser un buen amigo, pero bueno te quitas de problemas avisando desde un principio que no eres un buen amigo así después puedes refutar diciendo “y quién chingados te dijo que yo era un buen amigo”.

Lo malo de las relaciones amorosas, es que aunque siempre lo hayas sido de pronto te das cuenta de lo vulnerable que eres, aunque se puede aprender a agarrarle el gusto o no.

Y ya sabes difícilmente te casarás con él, difícilmente serán para siempre felices, difícilmente será fácil, pero acá la cosa no es ponerse a pensar en cómo van a acabar las circunstancialidades, creo que más bien es de muy poco pensar si no se contamina. Por eso no te preguntes ¿Y si me lastiman? ¿Y si me engañan? ¿Y si no se da? ¿Y si está casado y no me ha dicho?
Creo que de entre todo lo malo algo bueno vendrá y de entre todo lo bueno algo malo saldrá invariablemente.

Y no no (dos no son un sí por que luego no lees bien) estaré ahí apoyándote cuando de pronto ya no tengas a nadie más a quien sonreírle, aunque me cague andar secando mocos (digo ¿A quién no? no me juzgues).
Supongo que parte de quererte también tenía que ser estar por lo menos al otro lado del teléfono por si me requieres, lo haría con gusto un gusto medio extraño jeje pero claro siempre puedes ir a buscarte otro amigo drogadicto o letrado o que valore el español que tanto defiendes (que no te va a dar de comer pero bueno), no "como a mi que me vale madres" snif.. (Así es, yo no perdono nada de lo que se te escapa).

Mis recomendaciones serían por experiencia propia y ajena (muy pobres por cierto) que no dejes que nadie sea el centro de tu vida y que no construyas burbujas sólo para dos, a y que no te embaraces jajaja es enserio ¬¬ (estaba buscando dónde meterlo).

Por cierto que a mí nadie me ha venido a pedir permiso de que tengas novio. Ja

Y sí, no es una carta cursi ya no escribo muchas de esas, pero imagíname escribiéndola con una sonrisa, imagina que también quiero decirte que te quiero, que estaré tan cerca como pueda, que francamente no lo quiero conocer (“porque es un ladrón”), que mi teléfono ya te los sabes, que esta se está volviendo una carta cursi y que el propósito fallido era que supieras que yo me muero por ti (la más literal de todas las metáforas).

“Del amor pa' qué te escribo; y aquí queda como amigo tu afectísimo y atento y muy seguro servidor.”

Y yo qué sé

Sino fuese porque sé que eres como eres, me casaría contigo y luego cuando inevitablemente me dejaras nomás porque sí, me iría de tras de la primera que se pareciera a ti...

De la mano y luego de más grande solito

De la mano y luego de más grande solito, caminábamos del kinder a la casa, yo recogía las piedras más ridículamente grandes y feas, las guardaba en los bolsillos de la bata de la escuela, andaba yo de regreso a casa con el pantalón más inconcebiblemente sucio era yo un collage de pasto con tierra y quejas por ser un niño melindroso, hacía la carta de reyes después de recibir los regalos que me habías adelantado y terminabas el mero día buscando juguetes suplentes; con novias que nunca fueron novias y a las que nunca entregue lo que les compramos, el tramposísimo tira papas.

Luego más grande mientras rompía el record del niño con más chichones en la cabeza, en el parpado y el segundo lugar en pómulo izquierdo, tú te hacías experta en primeros auxilios, tus clases de box con todo y guantes para que no me pegaran lo más grandes, el regaño: decirme que no estaba tan guapo por hacerle feo a una niña; la poesía, un tlacuache, catarinas mascota y dos pies izquierdos.

Vino la mala ortografía, la escuela que me dejaste escoger y las latas de ambiental para el diez que te hicieron pepenadora, el citatorio por fracturar a un amigo, las primeras malas notas, los amigos de toda la vida que juagaban futbol y ahora se alcoholizan sin control (ellos, no yo), malo en artísticas y en esa la maldita flauta Yamaha que por ahí anda, una hoja seca, un apéndice y mis malos modos.

Disturbios crepusculares y el Jesús en la boca en más de una ocasión, hasta San José me conoció (de afuera pero me conoció), fractura, tus persecuciones a maestros, mi reclamo porque un día me di cuenta mientras veía como el peso se devaluaba que tú seguías dándome 10 pesos desde la primaria, creo que era la forma en que tu no tan subconsciente pretendía detener el tiempo.

Luego de blanco, como antes todos los lunes pero ahora jugando al médico y seguro para ti no he crecido tanto desde ese hace mucho.

Empezando a escribir me di cuenta que sin importar a donde me traslade, cada momento con sal o tan lleno de azúcar, ya sea descalzo o con pies grandes y torpes, que me vista de corbata o de marinero; todos esos, los lugares que no vuelven jamás terminan por regresar y sin cansarse de girar entre tus órbitas, descienden hasta sembrarse en tus jardines.

Yo no puedo cotejar con letras tanto sentimiento.

A dos cortinas

Te extraña esta ciudad con clima de pre-menopáusica, también te extraña el niño quejoso de la calle empedrada.

A mi niña de las pijamas (que ciertamente no es mía pero por ser hijo único me conforma saber que no es de nadie) desde hace tiempo se la ha robado la ciudad a la que te llevan todos los caminos que no llevan a Roma; ese distrito en el que si tienes ventanas grandes, por las noches te tapizan los sueños las luces de los coches.

Antier estuve por ahí, por la ciudad esa, paseándome y luego decidí dejar las cosas en el hotel y pagarle a un taxi cantidades exorbitantes por llevarme a verte, así que le dije: ” a la calle de la niña de las pijamas” y me cobró algo así como 300 pesos, cuando pasamos por el séptimo de los 7-eleven dio la vuelta en alguna calle, frenó y cuando pensaba yose que ya había valido madres y que estaba en uno de eso taxis piratas, me dijo con un acento casi cantadito “yastas”, me baje y caminé hacia donde imaginé que estabas, toqué tu puerta rentada, abriste y cuando estaba a punto de todo lo que amerita verte, tus ojos comenzaron a convertirse en las luces que entraban por la ventana, rebotaban en el espejo y me pegaban en la cara; y desperté y que remedio que pedir al recepcionista cortinas por la mañana.

Si, ya sé que no estabas y que ni sé donde vives y que ya me habías dicho que andabas con la arena en la espalda, lista para ser empanizada. Sólo quería recordar tu olor pero no dio tiempo, ya ni debe ser el mismo olor que se me fue yendo sin despedirse, tuyo tenía que ser el cabrón.

Quería pedirte 300 pesos para el regreso, decirte que eres en definitiva la princesa de la boca de fresa y que no me importaría averiguar lo difícil que debe ser recoger el aire luego de tus besos, peor es lo terriblemente fácil que resulta respirar estando sin ellos.

El universo no tiene ombligo

Me tomé la molestia a falta de algo que hacer, de pasarme lo que resta del día de… ayer, buscando en cada rincón de este blog dónde chingados dice “tienes que leer lo que dice aquí awebo”. Quien escribe no lo hace con intenciones de agradarle al mundo (o al menos no debería) y yo sentando en este blog del tamaño de un barquito de papel que tan pretencioso podría ser.

Siempre me ha resultado molesto que me digan lo que debo leer, pero lo que verdaderamente me re-patea las bolas es que siquiera me sugieran sobre que sí o que no he de escribir.

Los cánones de la literatura (del libro “Los cánones de la literatura”) señalan que un escrito está compuesto por: el que lo escribe, quien o lo que lo inspira, una constante variedad titánica, trasatlántica, supercalifrastilistica de conjugaciones de letras y finalmente por quien(es) interesa que lo lea(n) y en esta última parte de la ecuación infinidad de ocasiones nos quedamos fuera (y otras dentro sin darnos cuenta).

Claramente todo lo escrito aunque sea en papel de baño fue escrito para ser leído, pero lo leído no siempre fue escrito para todo el que lo lee. Me tendrá verdaderamente consternado pensar que si un día se me ocurre escribirle algo al tan popular fruto que es el plátano sientas que te lo estoy restregando en la cara.

Los científicos y los expertos maestros estudiosos de lo desconocido han llegado a la conclusión de que en definitiva el universo no tiene ombligo, por lo tanto y aunque pueda antojarse imposible yo no he escrito para ti, para ti tal vez y para ti sí, pero para ti no.