Cuestión de abril

Esa madre es de un momento, un avispazo que va en ese segundo en que te mira, en esa risa juguetona seguida de un silencio, en los instantes primeros de esa canción, cuando el alcohol te/nos adormece el equilibrio y los labios.

Momentos centellantes en que pasabas la mano por su cara recogiendo los girones de cabello y te miraste en sus ojos mirando cómo es que se te va desmayando la vida en ese recorrido imaginario, que te lleva hasta la punta carnosa de su lengua.

Ese tan efímero y puto instante que no avisa que el que te quedes sin o con el, sentenciará si terminas con un café/té que sabe a un lunes impasible de enero o con un beso que te deja estúpido y abrilizado.

Acuerdos

Estúpidamente siempre he pensado que “tú y yo” es un acuerdo tácito, uno que establece que sin importar cuantos acuerdos podamos formar, el nuestro siempre al final terminara siendo el mas explicito.

Y digo estúpidamente porque ignoro qué tan enterada estarás del trato y porque no sé hasta donde uno puede ser lo suficientemente explícito, sin hacer que se pierda el atractivo de ser algo tan tácito.

Ineludibla

Dios como me encanta tu espalda y que te amoldes al lugar en que iba esa costilla que me falta, ahí donde el día avanza mientras tú te acurrucas a dormir, despiertas y luego te vuelves a dormir; y entre tanto, yo estudio como das brinquitos si te espantas y como disimulas que el traguito de saliva lleva prisa, cuando me porto mal e infrinjo con una mirada o con las manos sobre el tenue arco de tu espalda (que recalco como me reencanta) tu espacio personal y luego al decirme adiós te conviertes pequeñita, te escondes en mi pecho y yo me vuelvo gigantesco.

Odio por las tardes ese perfume tuyo en el cojín, en la camisa que cambié tres veces y las varias noches después en que sigue preguntándome por ti.