Yo tu papalote

Niña, no te sueltes de ese papalote aun si de pronto adviertes que se queda muy atrás.
Aquel que con su cuchilla se disputa contra gigantes enramados, remolinos de cielo y otros papalotes; todo aquello que sin querer van sembrando tus pies descalzos y a hurtadillas y otras impacientes, ganándole metros al carrete del enamorado papalote, cuando corren y no se dejan alcanzar.
Papalote con miedo del maldito hilo que aun sin filo, con el tiempo poco a poco irá cortando lascivo cada pliegue de tus manos, miedo de pensar que los recuerdos se te escondan, que la risa un día se te cansa y que ese día tú te sueltas y te vas.
Por eso con sus alas busca hacer un poquito de ruido, trazándote figuras en el cielo que te cuenten entre susurros y caricias del viento, a qué huele la brisa del perfume de tu pelo, a qué saben los días de vientos correosos que llevan tu nombre y cómo es extrañar a quien te hace volar.
Un día acércate y pregúntale como se enamora un papalote, quizás realmente se haga de papel y no conteste, con ellos nunca se sabe; o tal vez una tarde con aires más amenos te topas con él, le sonríes y en ese instante te lo cuenta.

Otra vez invierno

Por ti he visto pasar las 4 estaciones en un solo día y en todas había mariposas, a veces he sido hoja que se le niega a los otoños, he sentido calor “el primero del segundo del año” y aun arropado con recuerdos de esos pequeños ojos, que se hacían apenas un poco más grandes con las gafas, a veces frió.
Y tú, sin saber te has asomado por aquí de vez en vez, desde hace dos años y medio que lo haces, que me visitas en calles, en piedras, en canciones y por las tardes. En ocasiones me he sentado hablar con ellas, ha preguntarles como han estado, otras nos hemos quedado callados, mientras pienso en cada paso que te llevó hasta aquella ciudad donde no hay estaciones y solo quedan tardes color cigarro.
Me pregunto si tú también le hablas a las piedras, a las canciones y a tus tardes acerca de mí.
Aquí otra vez soy invierno.